LA BICICLETA Y LA VIDA

Serían las seis y cuarto de la tarde de aquel día de finales de mayo, en donde el calor ya había hecho acto de presencia, un calor que podría ser de finales de junio o comienzos de julio. Me enfundo en mi mallot y culote y monto la bicicleta de las glorias y sufrimientos. Basta un par de pedaladas para comprobar que sol hará mella en la subida de la cuesta rompepiernas. Poco a poco vamos alejándonos de la ciudad, dejándola en la lejanía para comenzar a subir el pequeño puerto. Tardó poco tiempo en hacer acto de presencia el sudor, el plato pequeño y piñón grande era el equipo de trabajo. Entre tragos de agua conseguí superar medio puerto, pero de repente mis pedaladas parecía que no servían para nada, veía a mis compañeros cada vez más lejos, sentía el corazón cada vez más acelerado y las gotas de sudor se me introducían por los párpados haciéndome cada vez más difícil la visión. Cuando estaba a final del puerto, cuando quedaba la última rampa, mis piernas dijeron Basta, y en ese último tramo fui bajado de la misma, con ella de la mano, pero a pesar de ello los latidos no descendían y el calor seguía insoportable. Acabado el puerto tocaba llanear, volví a montar en la "máquina" para alcanzar a mis compañeros de batalla, una vez reunidos, mi cuerpo dijo hasta aquí..."desmonté" y sentado en el suelo me quise caer hacia atrás. Fueron diez minutos duros de recuperación, pero hizo su efecto. El regreso a la batalla fue fácil, después de lo pasado, como camino de rosas sin espinas. La llegada a la meta fue más triunfal que nunca...el esfuerzo supuso la derrota a la pereza. San Agustín decía: " por muy lejos que hayamos llegado el ideal está más allá...". Quizás tenía razón.

AQUEL JOVEN...AQUEL FUTURO ABUELO

Empezaba el verano de 1936 en un pueblo de la Castilla  o quizás mejor dicho del antiguo Reino de León en su zona sur. Un pueblo más de tantos en una provincia agrícola y más ganadera de la zona interior española, donde las noticias políticas o incluso económicas ocupaban poco en aquellos años duros de trabajo en el campo. Se estaban guadañando los prados con la guadaña que te hacía mover todo el cuerpo al unísono, cuando su padre le mandó ir en la bicicleta al pueblo cercano a cumplir con un cometido. F.S. se negaba a ir había oído que en la cuneta de la carretera que le conducía al pueblo había un cadáver. A sus 19 años no había visto ningún difunto de cuerpo presente, tomó la decisión de ir al pueblo vecino dando un un pequeño rodeo para evitar tal agrio momento. Quien le iba a decir lo que le ocurriría poco después...
F.S. acudió como cada mediodía de verano a buscar la cesta de la comida a casa para llevársela a los segadores a las tierras, antes de salir de casa con comida oyó por la radio que había habido un levantamiento de las tropas en Canarias y en las plazas de Ceuta y Melilla. ¿Que demonios ocurre?, pensó para sus adentros..¿que es eso?.. al día siguiente todo el mundo hablaba por el pueblo del estallido de la guerra civil..que si rojos...que si nacionales...F.S. seguía con sus quehaceres..hasta que una maldita carta llegó. El membrete de la misma ponía JUNTA NACIONAL, F.S. no lo habría podido imaginar ni en sus peores pesadillas se le llamaba para su alistamiento en las tropas del bando nacional, debía presentarte al día siguiente en el acuartelamiento principal de Salamanca.
Fueron tres años duros de tiros y muertes, de sed y hambre, de piojos y hostigamiento, tres años de conocer España, de conocer el país en la modalidad que nunca quiso haber conocido.
Hoy verano de 1996, sesenta años después del comienzo de aquella fatídica contienda, estoy con él F.S. mi abuelo mirando a las tierras, como la cosechadora es capaz de segar en unas horas lo que hace unas cuantas décadas tardaban días enteros en segar una cuadrilla sin más armas que sus hoces, mientras mi abuelo me dice: "no quería ver un muerto...y vi miles..."

La fatal mina de URANIO en Villavieja y Retortillo

Esta mañana he vuelto a leer una noticia de la controvertida mina en la provincia de Salamanca.
Salamanca y en especial su provincia se caracteriza por su despoblamiento brutal y envejecimiento acuciante, pero no nos puede llevar al todo vale para corregir la situación, que no nos vendan la "moto".
Cada encina arrancada rasga el alma de cada uno que amamos la naturaleza y no somos talibanes ecologistas. Somos gentes que amamos nuestra tierra, aunque debido a las escasas oportunidades tuvimos que marchar al "exilio" por un trabajo quizás "mejor". Pero, digo no y no, una encina es una joya en el desierto, es un techo en los días de lluvia, quita el sol a las ovejas amarizadas en verano y son la representación del campo charro.
Si esto es el progreso no lo quiero, quiero ir por la carretera de Retortillo, y seguir oliendo a campo, ver como esa gente de la tierra esparcen los paquetones de paja en los duros inviernos de helada bajo cero. Ver correr los caballos entre las encinas encerrando las vacas para el día del saneamiento, o oír los conciertos de ranas en primavera.
Pero porque, siempre se acuerdan de nuestra tierra para lo malo?, También nos quisieron hacer un cementerio nuclear en las Arribes!. Ya está bien, señores políticos, no todo vale, el dinero no es todo...es muy fácil firmar un "papel" en Valladolid, sin a ver pisado nunca Villavieja, Retortillo, Bogajo o Vitigudino. Mientras en ese despacho del gobierno autonómico entre risas se despacha en inglés, Juan, Pedro o Manolo arrancan su tractor con alma rasgada de ver como sin comerlo y beberlo las encinas y campos que los vieron nacer van desapareciendo por algo que dicen "progresar".

Vaya Otoñada

Una vez pasado "los santos" el campo todavía no conoce los rigores de las heladas que dejan al campo teñidos de blanco, donde cada mañana se pueden ver el respirar de cada vaca. Las aguas caídas en los últimos días junto con una temperatura bondadosa nos deja un otoño como hacía tiempo. Quizás sea fruto del cambio climático, quizás fruto del azar climatológico, fuera como fuese las vacas están en "boda".
Esta mañana volví a pisar el campo, y sentí la emoción al ver todo el verdor a mi alrededor mientras observaba como una vaca comía hierba alta.
No todo el año puede ser igual, porque sino no habría otoñada, ni sabríamos valorar, pero no cabe duda que es una de las más bonitas estaciones del año, aunque presiento que el final de la misma está cerca al sentir el aire helado en la cara conjugado con el cielo encapotado, quizás como "temple" veremos nieve.

POR El NORTE DE LUGO

Día 1

11y30 horas llegada a Lugo, aparcar el coche no resulta fácil, finalmente hacia las afueras.
Mañana en la capital lucense, paseo por sus calles, visita a la Catedral, subir a la muralla...
14y00 horas de comer, a base de pinchos, 3 consumiciones en tres bares de la Rúa Nova más que suficiente.
16y00 partida hacia Burela, por buenas carreteras y la famosa A 8.
17y30 horas llegada a Burela, localización del hotel, hacer la entrada en el mismo, compra en el súper para la cena, caminata por el paseo marítimo y tomar un vino con los lugareños.

Día 2

8y00 horas levantarse, desayuno en cafetería cercana y aseo.
9y00 horas partida hacia Viveiro, visita localidad, paseo por sus calles y tomar un pequeño almuerzo.
11y30 horas dejar atrás Viveiro, dirección hacia Concello de Xove, Vilacha nos esperaba, una ruta por el camino marcado hacia el mar, visita su faro y subida al monte donde están ubicados dos bancos con vistas al Mar.
15y00 horas dirección a Xove para comer, no posible la comida de plato compra de un bocadillo en un bar mientras los lugareños juegan a las cartas.
16y15 horas Partida de Xove hacia la fábrica de Sargadelos, visita de la exposición, la fábrica no se puede tiene que ser por la mañana.
17y00 horas salida hacia Burela, Paseo por el pueblo, paseo marítimo y tomar un vino.

Día 3

8y00 horas levantarse, desayuno en cafetería cercana y aseo.
9y00 horas partida hacia Ribadeo, visita el pueblo, calles, ermita, faro...compra comida en supermercado.
12y30 horas camino hacia La playa de las catedrales, pasear por las mismas, meter los pies en el agua. Ruta a pie hasta Rinlo ida y vuelta.
18y00 horas marcha hacia Burela con parada en Foz, visita del pueblo con para en bar a tomar un vino.
20y00 horas Vuelta para Burela a descansar.

Día 4

8y00 horas levantarse, desayuno en cafetería cercana y aseo
9y00 horas regreso con parada en Mondoñedo.

Un día cualquiera en la vida de Casim

Fuiste nieto de esos "señoritos" de comienzos del siglo xx, de las nobleza rural de entonces sin título de la "yet set". Pero mejor que tu que nadie para saber que "mejor fueron tiempos pasados...", el patrimonio familiar diluido en una herencia a repartir entre varios hijos, pero tu padre si pudo ser un agricultor "pequeño" y vivir de ello. En tu caso no fue fácil, te quedaste en "casa", con las vacas, ovejas y algún cerdo, nada boyante, pero con muchas ganas de trabajar, poco a poco.
Como cada mañana te levantas a romper el día, da igual que sea Noche Buena, Noche Vieja o el día de la Constitución, para ti todos los días son iguales, al salir por la puerta tu fiel compañero Coque está rascando la puerta del casillo y ladrando loco de contento de poder brincarte encima un día más. Un simple gesto a Coque sirve para que suba al coche. Como cada mañana primero vas sacar las ovejas del corral de las tierras en barbecho, por el camino a la finca arrendada algún que otro conocido con un simple movimiento de cabeza sirve para decir buenos días. Tu pierna te duele hoy más de lo normal, pero dices para tus adentros: "paso de los jodidos médicos, no traen nada bueno" y con un gesto de rabia sacas un cigarrillo ducados y lo echas a la boca. Una vez "atendidas" las ovejas le toca el turno a las vacas, un simple vistazo desde el coche, un paso de revista, hoy comida no le hace falta después de la genial primavera, hay un problema un becerro de dos meses tiene "bichos", dices "malo", pones el coche a su altura, abres la puerta y te abalanzas sobre él, sacas el Zotal y le rocías la herida, "mañana como nuevo" le dices mientras le das una palmada.
Sin saber como la hora de la comida toca, tu mujer fiel cumplidora a la hora convenida la tiene sobre la mesa, la conversación con ella se ciñe a escuchar los chismorreos del pueblo, al acabar chupito en el bar y vuelta al bendito campo, toca pasar la tarde empacando hasta la hora de encerrar las ovejas en el aprisco al oscurecer. Hoy como todos los días antes de montar en el coche para volver a casa, miras al horizonte, a la puesta del sol y sonríes y quizás das las gracias de tener una vida lejos de estrés, en el campo, con animales, donde te has criado...¡¡joder!!, que más se puede pedir...

Razas autóctonas españolas. Blanca Cacereña

Raza localizada en Extremadura, de capa blanca.